DILEMAS

Epitácio Macário

 

Era sábado. Acordei com um sabor metálico na boca; uma secura infernal; o mundo ainda rodava. Na noite anterior, tinha bebido mais que o necessário para esquecer. Só caí em mim na hora de pagar a conta porque o garçom insistiu em me lembrar. Ainda latejava na mente aquele sentimentozinho de imprestável, descartável, cachorro vira lata quando não tem mais nenhuma lata para virar na rua.

Quando liguei o PC, lá estava uma mensagem remetida por: Vidência online. Assunto: Epitácio, sua vida vai mudar depois de ler essa mensagem.

Hesitei...

Materialista de carteirinha e agnóstico, desses que não reconhecem nenhum passo além daqueles dados por Galileu, Newton e Einstein na Física Moderna, conjecturei: “será spam?”; “abro?”; “astrologia?!”.

No mais profundo do meu íntimo, ou, como diria Camilinha, lá no centro do fígado, duelavam o senso comum e a cientificidade, ou, nas palavras da mesma jovem pensadora, o Tico e o Teco.

Abri.

A mensagem encheu a tela: “Mude sua vida agora mesmo. Responda às perguntas espontaneamente, sem pensar muito; seja direto e objetivo. Depois clique em enviar”.

As perguntas eram gerais do tipo: “você se sente feliz?”, “sofreu perda recente”?, “sente-se traído?”. Ao todo, preenchi uns cinqüenta quadrinhos entre sim, não e mais ou menos. E enviei.

Uma mensagem piscou solicitando o número do telefone fixo. Encarei o monitor com aquele olhar de viés, como que fazendo pontaria, e tomei distância do objeto, como os sociólogos. De novo, um duelo interno entre objetividade e subjetividade. De fato, não estava em condições de decidir. “Mas, não faz mal nenhum. Afinal, estou até me sentindo melhor por falar de mim... online!”, pensei.

Ao enviar o número, uma janela se abre com a mensagem: “Obrigado por nos deixar ajudá-lo nesse momento difícil. A consulta será debitada em sua conta telefônica. Em meia hora, a vidente Ana Conda disponibilizará o prognóstico”.

Foi o tempo de ir à cozinha, tomar um café com bastante açúcar e esvaziar duas garrafas d’água da geladeira.

De volta, lá estava a mensagem na caixa de e-mail:

“Senhor Epitácio. Os momentos difíceis põem sob prova o caráter do homem. No seu caso, será necessário mobilizar vigor moral, coragem e resiliência para superar a situação. A humildade em assumir parte da culpa pelo acontecido é prova de honra de sua parte. A traição é, de fato, algo doloroso e até dramático para os homens. Mas não desespere, pois nada é irreversível. Seu intenso desejo de voltar a situação de antes é prova indelével do amor mais sincero e puro. Por isso não o deixe esvair-se nas labaredas do ressentimento. Em futuro breve, sua amada retornará aos seus braços, se por isso lutar”.

             Na sexta, eu tinha sido demitido.

Professor Qualis A

Por Epitácio Macário,
Professor da UECE

Às 18:29 ele chegou a sala, armou o projetor, conectou-o ao notebook, abriu o arquivo de slides e já começava a revisá-los quando os arrastares de cadeiras romperam a paz do momento

Sentiu uma vertigem, aquela de sempre, ao se erguer. Um lapso de escuridão e era como flutuasse, livre do peso da existência. Estranhamente, a projeção contava a sua história, step by step, e não já os conceitos zelosamente preparados no domingo passado.

Viu sua evolução acadêmica, deslumbrado. Em média, quatro artigos por ano em revistas qualificadas, um projeto de extensão e um relatório de pesquisa financiada por agência de fomento.

No dia seguinte, não pôde acompanhar o pranto da esposa e filho ao ouvirem o capelão: “eis aqui, Senhor, um bom homem; pai dedicado, esposo fiel; bom cidadão e professor qualis A. Recebe-o em Tua casa e dai o consolo aos seus”.

Na semana seguinte, o substituto iniciou a aula com um minuto de silêncio, antes dos arratares de cadeiras.

SOBRE VIDA, MORTE E LIXO

David Moreno Montenegro[1]

Rodolfo Teófilo[2], escritor de estilo singular das letras cearenses, teve seu primeiro livro publicado em 1890, intitulado A Fome: Cenas da seca no Ceará[3]. Nesta obra, que já revelava a maturidade da escrita do autor em busca de um estilo próprio de construção do texto[4], que melhor refletisse as fortes influências exercidas pela realidade nordestina e das vicissitudes da vida sertaneja tão bem conhecidas pelo autor, encontramos uma poderosa prosa que revela, por traz de suas palavras por vezes secas e diretas, e de um Nordeste retratado de forma cinzenta, abandonado e heróico, um quadro perverso representado através de gradações espectrais da desnutrição e da penúria, com seu caudal de verdades sociais e econômicas aviltantes e incômodas, um Estado assolado por epidemias e fome em fins do século XIX[5].

A certa altura do romance desencadeia-se uma série de eventos, por vezes contraditórios, impulsionados a partir do descobrimento, por parte da comunidade local, do cadáver de Quitéria, uma misteriosa feiticeira, que tinha seu corpo entregue aos vermes que a corroíam no interior de sua própria casa. Diante dum grave quadro social que vivia o nordeste, em especial o Ceará, em virtude da prolongada seca daquele ano e dos surtos epidêmicos, sobretudo de varíola, que varreram desta terra multidões de sertanejos, põe-se o dilema de como retirar e livrar-se do cadáver da feiticeira, que já apresentava avançado grau de decomposição, uma vez que não se sabia ao certo as causas de sua morte, que podiam desde estar ligadas a desígnios sobrenaturais (desconfiou-se de manifestações demoníacas) a causas relacionadas ao surto de varíola, ou mesmo ao quadro desalentador de fome que chegou a matar famílias inteiras, inclusive promovendo aterradores atos de canibalismo antropofágico. Faço referência, aqui, à cena digna das melhores tragédias dantescas aonde um personagem de seu romance, chegado ao estado limite de alucinação provocado pela fome, chega a conservar por três dias o corpo de uma criança morta, de cuja carne passou-se a servir como sustento.

O corpo deveria ser removido daquele lugar. Mesmo ameaçados pelas autoridades policiais, os carregadores de defuntos somente foram capazes de conduzir aqueles restos cadavéricos ao cemitério, situado fora da cidade, através do embotamento de suas sensibilidades causado pelo consumo exagerado de cachaça, numa grotesca transmutação Kafkaniana de homens à condição de animais (corvos, esta foi a expressão utilizada pelo autor), que naturalizados e totalmente despidos de pudores pertencentes apenas ao mundo dos homens, deram cabo do promíscuo e medonho trabalho, e com as próprias mãos juntaram cada pedaço da feiticeira. Enterrá-la significaria desfazer-se de um corpo já sem vida capaz ainda de ameaçar aqueles que vivem, corpo que representaria foco de impureza e contaminação, cujo estado de degradação causa repugnância até mesmo naqueles mais acostumados a ver de perto os efeitos reais causados pelo inexorável e ao mesmo tempo mais temido e angustiante destino humano - a morte.

Das páginas romanescas de Teófilo para as tragédias da vida urbana brasileira, seria possível identificarmos, em nossa sociedade, a tendência em transformar indivíduos em seres abjetos, alvos de profunda repulsa social? Invoco, aqui, a imagem de um homem que dormia sobre a calçada de um luxuoso edifícil, ao lado da lixeira condominial, com uma enorme carroça de tração humana estacionada ao seu lado repleta do que pareciam ser materiais para reciclagem. Não seria aquele homem também um carregador de cadáveres a exemplo dos carregadores de defuntos de Teófilo, no entanto com a peculiaridade de debruçar-se não sobre a carne podre de corpos humanos mas sobre os restos expurgados pelo consumo, rejeitos estes que teriam, ao contrário do cadáver da obra literária mencionada, não como destino final a inumação num cemitério qualquer, mas quiçá a permissão, uma vez ressurectos do mundo dos mortos, de retornar ao sacro mundo da produção e do consumo por meio de um processo conhecido, contemporaneamente, por reciclagem? De todo modo não estaríamos diante de homens, cada um à sua maneira, responsáveis por expurgar do convívio social aquilo que entendemos por ser indigno, degradado ou mesmo inútil?

Quando foi percebido deitado sobre a calçada por um dos moradores do edifício, o homem foi sumariamente despertado pelo condômino que, utilizando a sola dos sapatos, fez pressão sobre suas pernas acordando-o, momento em que ordenou que se retirasse, obrigando-o a atravessar a rua onde ficou por alguns minutos até a chegada do caminhão coletor de lixo urbano. Então ficou claro o que aquele homem fazia ali estirado. Descansava enquanto esperava a chegada do caminhão coletor de lixo, pois ao ser aberto o compartimento que armazenava o lixo do condomínio e despejado no interior do veículo, o homem atirou-se vorazmente tentando retirar a maior quantidade possível de materiais recicláveis, antes que fossem engolidos de uma só vez pela máquina devoradora de restos.

Não obstante o impacto da cena do homem mergulhando sobre o lixo, a manifestação de desprezo do morador ao utilizar os pés para acordar o catador e sua posterior atitude de expulsá-lo da calçada do edifício impõe uma inevitável reflexão: não seria esta atitude de expulsão de um corpo que se colocara indevidamente sobre a calçada, maculando-a, cujo único toque que recebeu foi dado com a sola dos pés, um procedimento semelhante ao adotado em relação ao lixo que estava sendo descartado por aquele condomínio, que da mesma forma causava repulsa e impunha a necessidade imperiosa de ser retirado? Seria o catador, aos olhos daquele morador, um indivíduo déclassé, a sobra, o refugo[6] que deveria, assim como o lixo de seu condomínio e o cadáver da enigmática feiticeira Quitéria, da obra de Teófilo, ser afastado, descartado? Até que ponto os pormenores mais viscerais de uma verdadeira tragédia humana são obras da criação do romancista e até que limite será documental duma época histórica, trata-se de terreno insólito que não imbui de grandes certezas os contemporâneos que se arrisquem a mover-se por estas paragens. Não obstante, pergunto- me o que nos diria o nobre escritor, se concedido a ele fosse o milagre de retornar do mundo dos mortos, ao se deparar, com a sensibilidade de seu olhar, com a peculiar forma como as classes mais abastadas de nossa sociedade tratam determinados homens vivos como se mortos estivessem... Ou dizendo de outro modo... Como se lixo fossem...

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[1] Cientista Social, Mestre em Sociologia pela Universidade Federal do Ceará – UFC e professor de Sociologia do IFCE. Pesquisador do Centro de Estudos do Trabalho e Ontologia do Ser Social (CETROS). E-mail: davidmmontenegro@hotmail.com

[2] Segundo Otacílio Colares, Rodolfo Marcos Teófilo é, indubitavelmente, o mais representativo escritor do Ceará de todos os tempos. Sua obra literária, que não é considerada modelo em parâmetros estilísticos, é, em compensação, do ponto de vista regional, sempre tão valorizado pela história e críticas literárias, uma espécie de vultoso monumento em torno do qual, com o passar do tempo, têm vindo abeberar-se ficcionistas e sociólogos de todo o Nordeste brasileiro, até os nossos dias. Ainda sobre a obra de Rodolfo Teófilo consultar: COLARES, Otacílio. Introdução Crítica: Fome e Peste na Ficção de Rodolfo Teófilo. In: TEÓFILO, Rodolfo. A Fome;Violação. Rio de Janeiro: J. Olympio; Fortaleza: Academia Cearense de Letras, 1979.

[3] TEÓFILO, Rodolfo. A Fome;Violação. Rio de Janeiro: J. Olympio; Fortaleza: Academia Cearense de Letras, 1979.

[4] Acerca do estilo peculiar da escrita de Rodolfo Teófilo que primava por uma letra que não negava as suas raízes regionais assevera Colares: “Para ambientes e temas agrestes, somente pode haver lugar para um estilo agreste”. (COLARES, 1979, p. xiii).

[5] “O ano de 1878 desapareceu, findou-se entre os gemidos dos aflitos e as maldições dos desesperados. Em sua passagem tudo devastou; searas, rebanhos e homens! A fome e a peste encheram os cemitérios!” (TEÓFILO, 1979, p. 166).

[6] Bauman elabora o conceito do que vem a chamar de refugo humano. Este corresponderia às sobras humanas não contempladas pelos efeitos “extraordinários” do progresso econômico, indivíduos que não consumaram sua inserção enquanto consumidores num mundo cada vez mais infestado por mercadorias que demandam por fruição, ostentando estes, ao inverso daqueles que imersos nestas relações através do poder de consumir, a inglória condição de superfluidade, desprezibilidade, refugo. A esse respeito consultar: BAUMAN, Zygmunt. Vidas Desperdiçadas. Rio de Janeiro: Jorge Zahar Editor, 2005, pp. 53, 54, 76, 77, 98, 99.

TIPO ASSIM... UM PROFESSOR!

por Epitácio Macário

Veríssimo, o Luís Fernando, que me perdoe. É que, ao ler sua crônica, não me contive. Peguei o notebook para escrever sobre o último semestre letivo e a expressão que vinha à mente era sempre a que ele usou. Tipo assim... uma cópia!

Há dias sentia uma dorzinha, destas que não se sabe onde nasce, que percorria as costas, prolongava-se pelo ombro e descia até o braço. Ainda bem que não era o esquerdo!... O laudo da ressonância magnética indicou a existência de protrusões discais posteriores, de C3 a C7, comprimindo a face anterior dural. Ou seja, uma dor medonha nas costas!

Mesmo assim, não larguei o batente, afinal 120 avaliações deveriam ser corrigidas e os mapas de notas, preenchidos. E como qualquer filho de deus, queria saborear o frescor da primeira madrugada de recesso sem a imagem daqueles quadrículos dos diários esculpida na mente. E ainda com maior ansiedade, almejava não ouvir os arrastares de cadeiras dos jovens estudantes que sabem – mais que todos os outros seres humanos – que filosofia não tem mais nenhuma serventia...

Depois de encarar por um instante a pilha, arrastei o trabalho do meio. Como me surpreendi em face da argumentação lógica com laivos de erudição vocabular! O texto esnobava na fundamentação, invocando Hegel, Schiller e que tais; chegava mesmo a desfechar seguros julgamentos de Los lunes ao sol – filme de Fernando León de Aranoa sugerido como objeto de reflexão – como obra do realismo crítico por condensar, nos tipos escolhidos, todo o drama da vida social contemporânea; a desefetivação do homem em favor de uma efemeridade reificada – e aqui recorria a Georg Lukács, o filósofo magiar.

Os sete trabalhos posteriores deixavam a mesma impressão, ainda que alguns exibissem cortes drásticos e descontinuidades. Noutros, notavam-se certos gaguejos e tropeços. Mas as idéias, tão profundas e dolorosamente humanas, superavam os cacoetes das escrituras que mais pareciam... tipo assim... um mosaico.

Estes textos, que nos fazem voar, intercalavam-se com outros mais descritivos e solenemente magnânimos na superficialidade, quase que mera reposição do enredo fílmico. Até que tropecei nalguns inescrupulosamente corajosos na defesa do status quo – este mundo ralo e áspero do capitalismo contemporâneo onde se desenrolam as tragédias dos cinco desempregados de Aranoa. Sem nenhuma agudeza, ambos denotavam certa indiferença em face de uma realidade... tipo assim... real. Aqui e acolá, um e outro exprimiam sinceros repúdios às mazelas da contemporaneidade, defendendo outro mundo... tipo... mais humano.

Ao ler este último lote, era como se os rostos porcelanas de todas as manhãs surgissem das letras, das linhas, do movimento textual. Eram eles, tinha certeza! “Ainda não estou esquizofrênico; sei que são eles”! E os primeiros, quem eram?

Recorri à entidade primeiro lugar em consultas nos últimos tempos, fornecendo as frases mais esdrúxulas – aquelas expressões filosóficas que, hoje, não têm nenhuma serventia!? Colhi do Google, em PDF, um profundo ensaio sobre arte e sociedade. Tipo assim... encontrei a matriz que dera cria a uma filial, que fora cuidadosamente esquartejada e remontada, originando os textos mosaicos. “Não é que filosofia ainda era útil”!

Na sexta, devolvi os trabalhos. Até o vigésimo, colhi expressões cordiais porque estavam liberados. Os 19 restantes sentiram-se profundamente ofendidos com a palavra “fraude” no lugar da nota. Uma jovem bem formada e de boa família chegou mesmo a soluçar: “professor... o senhor é mesmo... tipo assim... foda!” E chorou copiosamente, usurpando a solidariedade dos demais.

A cena provocou protrusões posteriores em minha consciência, somando-se às hérnias de disco. Depois de muito refletir, concluí que agi daquela forma porque sou... tipo assim... um professor.

Para Teixeira e Thiago Chagas. Dois professores.

Pela seriedade e compromisso com o mundo.